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Es steht ein gold'nes Garbenfeld
Das geht bis an den Rand der Welt
Mahle, Mühle, mahle!

Es stockt der Wind im weiten Land
Viel Mühlen steh'n am Himmelsrand
Mahle, Mühle, mahle!

Es kommt ein dunkles Abendrot
Viel arme Leute schrei'n nach Brot
Mahle, Mühle, mahle!

Es hält die Nacht den Sturm im Schoß
Und morgen geht die Arbeit los
Mahle, Mühle, mahle!

Es fegt der Sturm die Felder rein
Es wird kein Mensch mehr Hunger schrei'n
Mahle, Mühle, mahle!

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